Cuando laman mis lágrimas las iguanas de Lorca, las acogeré en mi pecho y mamarán de mi sangre el círculo de la vida que en mi llanto muere. Las veneraré con mi cuerpo, les ofreceré mi ser, y en … Continúa leyendo Nadie, nadie. No duerme nadie.
Dieciocho de abril de dos mil diecisiete. No se puede, ni se debe, escribir con la puerta abierta. No nos confundamos, no es porque la búsqueda de le mot juste del joven artista pueda desvanecerse en el aire que por … Continúa leyendo De ser joven y querer
A veces cuando escarbo dentro de mí sin querer me arranco las uñas perforándome y se me llenan los pulmones de tierra y arena entonces siento que podría disolver mi llanto en ella y de él brotarían orquídeas —no me … Continúa leyendo A Plath, gracias
“Till human voices wake us, and we drown”, dijo T.S. Eliot allá en 1915 y aquí permanecemos. El imperecedero intervalo entre la vigilia y la oniria, los ruidos y los sonidos. La dialéctica de una vida prosaica que escasa pasión … Continúa leyendo Sobre J. Alfred Prufrock (I)
Las voces de los poetas y los mártires y los profetas de aquel tiempo en el que morí, pero jamás llegué a nacer, atacan a mi pecho. Ángeles esquizofrénicos, hijos bastardos de la era eterna viviendo en mis pulmones, permitiendo … Continúa leyendo Nevýslovný
“Sileeeeeencio”, pedían gritando todas juntas. “Por favor, Señora, sileeeeeeencio”. No entendían cómo el frenesí podía ser tan incesante, cómo jamás acababan todos esos colores, sensaciones, palabras. Resquicios de cientos de conversaciones simultáneas que se murmullaban a sí mismas a través … Continúa leyendo La estridencia ontológica argentina
fue Bukowski. Pero era el murmullo de una tecla tocada con la delicadeza de un instante, era el tiempo intentando convertirse en mar para expandirse hasta olvidar que él mismo existe y era el mar aconteciendo como tiempo, destruyéndose al … Continúa leyendo Metamorphosis I
20:47// 15-07-16 No lo comprendo, no hay quizás nadie capaz de hacerlo. ¿Cómo pueden existir tantas palabras en tan poco espacio, en tan pequeño margen? Yacen todas, silenciosas, a lo largo de esas doscientas ochenta y tres páginas. ¿Cómo pueden … Continúa leyendo Las Olas I (e inacabado)
3.53am E’ bello credere ch’esiste la bellezza. È Continúa leyendo In fondo, è solo un trucco
En su espalda estaban grabados los mapas de aquellos quiénes le habían confesado los secretos y las verdades más profundas, se enmarcaban las rutas divergentes de los caminos del peregrino, de las vías del voluntario acompañadas de todo lo que … Continúa leyendo Da-vi-cu-chi
Vorágine 